Я не пишу свои стихи, я их рисую как картины:

Порою тонкие мазки ложатся легче паутины

На белый холст... Но иногда одним размашистым движеньем

Сырые строчки без труда бросаю... Их нагроможденье

Тяжёлым кажется, и слов не разобрать, обильем красок

Пестрит их энное число... Пока рисунок свеж и вязок,

Его поправить тороплюсь: там закруглю, а тут добавлю

Чуть остроты... Бывает, бьюсь над ним весь день, пока исправлю.

Нет, я не гений. И ценю и похвалу, и замечанье,

Но только вижу: на корню срубить всё явное желанье

Сквозит порой у знатоков - корононосных и маститых.

Быть может, из-за облаков виднее им, кого "пиитом"

Провозгласить... Кого назвать "бездарным" и "неинтересным"...

Но видит Бог, себя ломать, чтоб заработать отзыв лестный,

Я не хочу! В своей глуши, без "венценосной гильотины",

Я тонкой кисточкой души стихи рисую... как картины.